昨天我也好像如此这般，我理解的意思来说。

〈浪潮〉
树面向风景
“面向”——
这个词，是风景的一部分。
我面向连绵的火烧云。
像她，
面向她的田野。
盘着羊角辫的，被黄金时代的麦浪
握住了双脚。
我们都想，
从所面向的事物中掏出些
什么期待。
而我们本身已是期待，
“期待”
在风景更深的位置里，
像是一股暗流。
而浪潮不息。
我浮出水面
站在成年人的陆地上，
背对着她的眼睛。
她背对着两个家族的嘴。

第二首好棒

〈一〉
“***！”当我说出这个词
毛毛虫正蝴蝶般爬着。
一辆吉普车从吉祥的灿烂云端驶下来，
在盘山路僵硬的长舌上滑行，
“下基层！”口齿不清，我们把草都拔穷了。
于是我就看到了这个词：“***！”
“真窝囊，他就那样子的把脖子一伸，
歪着脸看地，一副子痴呆模样。”
“你能拿我怎样？”
〈二〉
我拔着黄昏的整片副业地，像拔着自己身上
胡须般生长的刺。
想象着自己还不如一条毛毛虫，
它拥有整个家族的美丽
和一个命定的过程。
“而我的茧在哪呢？”
我想象着一些暴力的事物——
“精神上的出轨”
而这并不该是我的作风。
所以，我应被彻底的麻醉，或者让我
冰桶般清醒过来。
“切，都是些唬人的，
人在哪都得靠自个儿。”
那醉汉是茧，所有人一出生就在茧里面。
〈三〉
“你怎么顶个乌龟在头上？”我说：
这不是乌龟，这是防弹……
“防弹乌龟？”呃，好吧，是的。
是的，多少个夜晚，我把它龟壳般旋转在地上。
在它迷彩绿的恍惚中，我似乎掌握了
一种陀螺式的迷惘。“你不抽，
它就不转。”它转了，转的千篇一律。
于是我数着无数的星星，但我不数天上那
巍峨不动的，我数着那些已经失败的，
在你周遭与你诡秘周旋的，盗猎你身体里的
那种红。“拍死一个，才能算一个
心眼儿实在的，还指望着翻身！”
回不去了，蚊子，是我们每个人的原型。
〈四〉
是最后的真火。
窗台上的风油精腆着肚子，像是一个官员。
暴风雨之夜，我们把对讲机聊到没电。
八面雨帘内被空荡的寂静，
好像有那么一种真实，用幽灵的口吻
上升着。你守着这种真实，
仿佛雨中奔命的列车内抱着的全是红拂。
“你想当一个作家？”
“是的，我想活在相对的真实里。”
像现在一样。

***和谐了 “***”